Ho insegnato scienze in un liceo pubblico per dodici anni. Ho avuto i migliori punteggi AP del distretto, ho fondato il club di robotica, ho allenato la squadra di decathlon accademico e ho rifatto da zero il curriculum di scienze. E quando chiedevo un aumento, mi dicevano che insegnare è una vocazione. Poi ho scoperto che il distretto aveva appena approvato ottantamila dollari per un nuovo tabellone segnapunti per il campo di football.
Ottantamila dollari per un tabellone. Così me ne sono andato. Mi chiamo Bryce, ho trentasei anni. Fino a ottobre dell’anno scorso ero insegnante di chimica AP, fisica AP e biologia in una scuola media del Midwest.
Ho iniziato a ventiquattro anni, subito dopo il tirocinio, con una scatola di materiali da laboratorio comprata con i miei soldi. Il primo anno guadagnavo trentunomila dollari. Ho avuto un coinquilino per tre anni perché non potevo permettermi un monolocale. Ho guidato una Civic del 2004 fino al 2021, con l’aria condizionata rotta dal 2018.
Mi portavo il pranzo da casa ogni giorno, anche il venerdì. Non sono diventato insegnante per i soldi. Lo sapevo. Ma volevo essere pagato in modo giusto per quello che facevo.
E facevo molto più di quanto la scuola riconoscesse. Lavoravo sessanta ore a settimana, gestivo tre corsi AP e due attività extracurriculari, e avevo ridisegnato l’intero curriculum di scienze per allinearlo ai nuovi standard statali. Un progetto estivo completo, fatto gratis. La prima volta che ho chiesto un aumento è stato al quarto anno.
I miei studenti AP avevano appena ottenuto i punteggi più alti del distretto per il secondo anno consecutivo. La mia responsabile di dipartimento, Linda, ha scritto una lettera di sostegno. La richiesta è stata respinta. Il preside di allora, il dottor Whitfield, mi ha detto, quasi parola per parola: “Insegnare è una vocazione, non una carriera guidata da incentivi finanziari”.
Me l’ha detto in faccia, seduto sotto una foto di lui che stringeva la mano al sovrintendente a un torneo di golf. Ho lasciato perdere. Avevo ventotto anni. Pensavo: forse il budget è stretto, forse l’anno prossimo.
L’anno prossimo è arrivato, ho chiesto di nuovo. Stessa risposta, parole diverse, stessa energia. “Ti apprezziamo, Bryce, ma il budget non consente adeguamenti individuali fuori dalla scala negoziata. ” Ok.
Ho abbassato la testa e ho continuato a insegnare. Al settimo anno, il club di robotica che avevo fondato con sei ragazzi nella mia classe dopo scuola era diventato una squadra di ventidue membri che si era piazzata terza alle competizioni statali. Terzi in tutto lo stato. Ragazzi di scuola pubblica contro accademie private con dieci volte i nostri fondi.
Ho pagato metà dei componenti di tasca mia. Il mio amico Nate, che gestisce un’officina, ha donato rottami metallici e ci ha lasciato usare il suo garage nei fine settimana. Un ragazzo, Caleb, ha ottenuto una borsa di studio piena per ingegneria al Georgia Tech. Mi ha mandato una lettera di ringraziamento scritta a mano.
Ce l’ho ancora, infilata nel cassetto della scrivania. Intorno all’ottavo anno, il dottor Whitfield è andato in pensione. È arrivata una nuova preside, la signora Hadley. Non aveva mai insegnato, per quanto ne sapessimo.
Sorrideva sempre ma non ascoltava mai davvero. Alla mia valutazione annuale mi ha chiamato “pietra angolare del programma scientifico”. Parola sua. L’ho ringraziata e ho chiesto se una pietra angolare poteva avere un adeguamento al costo della vita, visto che il mio stipendio non era cambiato in otto anni.
Ha detto che ne avrebbe parlato. Non ne ha parlato. Anno nove, richiesta respinta. Anno dieci, ho ottenuto un rimborso di duecento dollari per il club di robotica.
Circa sessanta centesimi all’ora, calcolati su un tovagliolo durante il pranzo. Duecento dollari. Non è un rimborso, è la mancia che lasci al barbiere a Natale. L’anno undici è stato quello in cui le crepe sono diventate impossibili da ignorare.
La squadra di decathlon accademico che allenavo ha vinto le regionali. Prima volta nella storia della scuola. Il giornale locale ne ha parlato. La signora Hadley mi è stata accanto nella foto e ha detto al giornalista che ero il cuore e l’anima dell’educazione STEM nella scuola.
La settimana dopo ho presentato una richiesta formale di revisione dello stipendio. Dodici anni di dati sui punteggi AP, la storia delle competizioni di robotica, i risultati del decathlon, testimonianze degli studenti, lettere di sostegno di tre colleghi, e un foglio di calcolo che confrontava il mio stipendio con la media del distretto e dello stato. Guadagnavo circa undicimila dollari in meno della media del distretto e quasi quindicimila in meno della media statale per il mio livello. La signora Hadley mi ha convocato nel suo ufficio.
Il mio fascicolo era sulla scrivania. Si vedeva che non l’aveva nemmeno guardato. Mi ha detto che apprezzava la mia dedizione, ma che la struttura salariale era stabilita dalla contrattazione collettiva e non poteva fare eccezioni individuali. Ho chiesto: “E un ruolo da capo dipartimento?
Coordinatore del curriculum? Qualcosa? ” Lei ha risposto, e questa è una citazione diretta perché me la sono incisa nel cervello: “Bryce, sei un insegnante incredibile, ma insegnare è una vocazione. La ricompensa è nel lavoro stesso.
”
Non ho detto nulla. Ho annuito. Ha sorriso, ha detto qualcosa su quanto fosse contenta di avermi nella squadra, e sono uscito. Era marzo.
A settembre, sei mesi dopo, ero in segreteria a ritirare dei moduli e ho sentito due impiegate che parlavano. Una ha detto che il consiglio scolastico aveva appena approvato il budget per un nuovo tabellone digitale per il campo di football. Ho chiesto quanto. “Ottantamila dollari.
” Ottantamila dollari per un tabellone, in una scuola dove il laboratorio di scienze aveva ancora i becher dell’amministrazione Clinton e io compravo i pennarelli per la lavagna di tasca mia. Quella sera sono tornato a casa e mi sono seduto sul divano a lungo. Il mio cane, Diesel, un meticcio preso dal canile, è venuto a mettermi la testa in grembo. Ho accarezzato le sue orecchie e ho fatto i conti.
Dodici anni, cinque richieste di aumento, tutte respinte. La compensazione totale che mi era stata negata rispetto alla media statale, in modo prudente, era di circa centoventimila dollari. E loro avevano trovato ottantamila per un tabellone. Mi sono ricordato della volta in cui avevo chiesto trecento dollari per sostituire la cappa del laboratorio di chimica, perché la ventola faceva un rumore stridente che spaventava i ragazzi del primo anno.
Mi avevano detto di inoltrare una richiesta di manutenzione. Quattordici mesi prima. La ventola strideva ancora. Non odio il football.
Non ho nulla contro gli atleti o l’allenatore. Non è sport contro materie accademiche. È che per dodici anni mi hanno detto che non c’erano soldi, e poi ne hanno approvati ottantamila per qualcosa che mostra numeri su uno schermo, mentre il tipo che produce i migliori risultati del distretto non poteva avere un adeguamento al costo della vita. Quella notte ho aperto il portatile, ho tirato fuori il curriculum e ho scoperto che diceva ancora “neolaureato” nel riepilogo.
Non lo toccavo da dodici anni. Dodici anni di risultati che non erano su carta perché non avevo mai pensato di averne bisogno. Ho passato il fine settimana a riscriverlo. Tre pagine.
Lo so, è troppo lungo per un curriculum, ma non mi importava. Avevo bisogno di vederlo scritto, per ricordarmi che non ero pazzo a volere di più. Il lunedì ho iniziato a fare domanda per le scuole private. Non l’ho detto a nessuno a scuola, nemmeno a Linda.
Ho fatto domanda a sette scuole in tre settimane. Ho ricevuto tre convocazioni in due settimane. Due scuole private della zona, una charter a quarantacinque minuti. A tutti i colloqui sono stato onesto sul motivo per cui me ne andavo.
Ogni intervistatore ha avuto la stessa reazione: un cenno lento, con uno sguardo che diceva: “Sì, abbiamo già sentito questa storia”. Il responsabile del dipartimento della charter ha addirittura riso: “Riceviamo almeno due insegnanti all’anno dalle scuole pubbliche che ci raccontano esattamente la stessa storia. Tabellone diverso, stesso finale. ”
La scuola privata che mi interessava di più si chiamava Ridgeview Academy.
Più piccola, circa quattrocento studenti. Avevano un’ala STEM dedicata, finanziata per bene. Attrezzature da laboratorio vere, di questo decennio. Un programma di robotica con un budget reale.
E la parte che mi ha quasi fatto ridere durante il tour: una stampante 3D in classe. Lì, ferma. Io avevo passato tre anni a scrivere richieste di sovvenzione per averne una nella mia scuola pubblica, e mi avevano sempre detto che non c’era budget. Ridgeview mi ha offerto un posto per insegnare Chimica AP e Scienze Ambientali AP, più la supervisione del loro programma di arricchimento STEM.
Lo stipendio era di ventimila dollari in più di quello che prendevo. Più un rimborso per lo sviluppo professionale, più fondi veri per le attività extracurriculari che avrei gestito. E sembravano davvero entusiasti di avermi. Il capo della scuola mi ha stretto la mano e ha detto: “Cercavamo qualcuno esattamente come te”.
Ho accettato sul momento. Quasi sul momento. Sono andato a casa, ho portato Diesel a fare una passeggiata e ho pensato. Dodici anni sono tanti.
Conoscevo ogni crepa nelle piastrelle del corridoio. Sapevo quale fontanella aveva l’acqua fredda e quale sapeva di piscina. Ma poi ho pensato alla lettera di Caleb. Ho pensato ai ragazzi della robotica.
Ho pensato a tutte le mattine in cui entravo in quell’edificio davvero entusiasta di insegnare, e a tutti i pomeriggi in cui uscivo sentendo che alla scuola non importava se c’ero o no. Ho pensato alla signora Hadley che mi chiamava pietra angolare mentre mi pagava come un supplente. E ho pensato a quel tabellone, nuovo di zecca, sul campo di football, che costava più del mio stipendio netto annuale. La decisione era già presa prima di tornare a casa.
Ho presentato le dimissioni a metà ottobre. Due settimane di preavviso. Alcuni diranno che non è carino andarsene a metà semestre. E capisco.
Ma ho dato a quella scuola dodici anni di lavoro oltre il dovuto, e loro mi hanno dato un rimborso di duecento dollari e una pacca sulla spalla. Il mio contratto prevedeva una clausola di dimissioni standard, e l’ho seguita alla lettera. Non avrei bruciato un altro semestre aspettando il momento comodo per andarmene, quando loro non avevano mai aspettato il momento comodo per negarmi un aumento. Il giorno in cui ho consegnato la lettera, la signora Hadley mi ha convocato nel suo ufficio.
Sembrava confusa. Non arrabbiata, non triste. Confusa. Come un computer che riceve un input che non sa processare.
Mi ha chiesto perché. Le ho detto, con calma, senza drammi, che avevo chiesto una retribuzione equa per anni, che mi avevano sempre detto di no, e che avevo trovato un posto che valorizzava il mio lavoro in modo appropriato. Ho menzionato il tabellone. Non ho urlato.
Ho detto: “Quando il distretto trova ottantamila dollari per un tabellone ma non trova cinquemila per un aumento al suo insegnante con i migliori risultati, il messaggio è chiaro. ” Lei ha fatto un mezzo sorriso e ha detto: “Mi dispiace che tu la pensi così. ” Non “mi dispiace di averti deluso”. Non “cosa possiamo fare per tenerti?
“. Solo la classica non-scusa che non significa nulla. Ho detto: “Non la penso così. È solo quello che è successo.
” E sono uscito. Le ultime due settimane sono state strane. La voce si è sparsa in fretta. A metà giornata, metà dell’edificio lo sapeva.
Gli insegnanti erano divisi. Alcuni capivano, e dicevano che avrebbero voluto avere il coraggio di fare lo stesso. Un paio mi hanno fermato nel corridoio per chiedermi dove andavo, non per curiosità, ma perché volevano sapere se quel posto stava assumendo. Alcuni dei più anziani mi hanno fatto il discorso della lealtà, che ho rispettato anche se non ero d’accordo.
Un’insegnante che era lì da venticinque anni mi ha detto che stavo facendo un errore e che me ne sarei pentito. Le ho detto che speravo avesse ragione. Uno degli allenatori di football mi ha fermato nel parcheggio e mi ha detto: “Per quel che vale, nessuno dello staff tecnico ha chiesto quel tabellone. È stata tutta roba dell’amministrazione.
” Ha anche detto che il vecchio tabellone funzionava perfettamente, e che la maggior parte degli allenatori pensava che quei soldi sarebbero dovuti andare alle riparazioni dell’edificio. Quindi anche i tipi dello sport sapevano che era assurdo. La parte più difficile sono stati gli studenti. Non farò finta di essere rimasto perfettamente composto, perché non è vero.
Quando ho detto alla mia classe di Chimica AP che me ne andavo, una delle mie studentesse del quarto anno, Jolene, forse la più intelligente che abbia mai avuto, mi ha guardato e ha detto: “Signor Bryce, dice sul serio? ” E ho dovuto prendermi un momento prima di rispondere. Ho detto loro la verità. Non tutti i dettagli, ma abbastanza.
Ho detto che avevo avuto un’opportunità che non potevo rifiutare, e che loro sarebbero stati a posto, perché erano gli studenti più preparati del distretto. Ed era vero. I ragazzi della robotica l’hanno presa peggio. Un paio di loro sono venuti nella mia classe dopo scuola l’ultimo giorno e mi hanno dato una cartolina firmata da tutti.
Un ragazzo aveva disegnato un piccolo robot sulla parte davanti con un cartello che diceva “Ci mancherai, signor B. “. Un altro aveva scritto: “Grazie per aver creduto che potevamo costruire cose che funzionavano davvero”. Non mi vergogno a dire che quella frase mi ha colpito dritto al petto.
Ho tenuto quella cartolina. È nello stesso cassetto della lettera di Caleb. L’ultima cosa che ho fatto prima di andarmene è stata svuotare la mia classe. Ci ho messo circa due ore.
Dodici anni di roba. Poster che avevo fatto, attrezzature da laboratorio comprate da me, una tazza di caffè che uno studente mi aveva regalato con scritto “Il chimico più o meno del mondo”. Ho messo tutto in quattro scatole e le ho portate in macchina. Il parcheggio era vuoto.
Erano circa le cinque e mezza, stava facendo buio. Mi sono seduto in macchina per un minuto e ho guardato l’edificio. Poi sono tornato a casa. E basta.
Qui la storia diventa interessante. Dopo che me ne sono andato, la scuola non è riuscita a trovare un sostituto. Per tre mesi. Tre mesi in cui le mie classi di Chimica AP e Fisica AP sono state coperte da una serie di supplenti che, Dio li benedica, facevano del loro meglio ma non erano attrezzati per insegnare corsi di scienze a livello universitario.
Il supplente di Fisica AP era un ex insegnante di ginnastica in pensione. Non sto scherzando. Il primo giorno ha detto ai ragazzi che non era proprio un tipo da scienze, ma che avrebbero risolto insieme. Un pensiero carino, e assolutamente terrificante se hai diciassette anni e devi passare l’esame AP a maggio.
Il club di robotica è chiuso. Nessuno ha voluto prenderlo in mano. I ragazzi hanno provato a continuare a incontrarsi da soli per un po’, ma senza un insegnante referente la scuola non li lasciava usare lo spazio o le attrezzature, quindi è morto. Ventidue ragazzi senza un posto dove andare.
La squadra di decathlon accademico è andata avanti a fatica con un allenatore sostituto del dipartimento di inglese che, di nuovo, bravissima persona, ma non sapeva la differenza tra una reazione endotermica e una esotermica. Non si sono nemmeno qualificati per le regionali. I miei studenti AP hanno fatto gli esami a maggio. I punteggi sono usciti in estate.
Non entro nei numeri esatti perché non voglio far sentire in colpa quei ragazzi. Non è colpa loro. Ma il tasso di superamento è calato di oltre il quaranta per cento. Dal più alto del distretto a sotto la media del distretto in un anno.
Perché la scuola non è riuscita a trovare una persona qualificata per sostituirmi per tre mesi. Ed è lì che i genitori hanno iniziato a perdere la testa. La prima ondata è stata di email. Genitori che scrivevano al consiglio scolastico chiedendo cosa fosse successo, perché i punteggi AP erano crollati, perché il club di robotica non c’era più, perché la squadra di decathlon era passata da campioni regionali a non qualificarsi.
Il consiglio ha fatto quello che fanno i consigli. Ha formato un comitato. Il compito del comitato era, a quanto pare, “valutare l’impatto delle recenti transizioni di personale sui risultati degli studenti”. Lo so perché un mio ex collega mi ha mandato lo screenshot dell’annuncio via email.
Abbiamo avuto la stessa reazione: un lungo sospiro. La seconda ondata è stata una petizione. Un gruppo di genitori ha creato una petizione online chiedendo al consiglio di fare una revisione completa delle priorità di spesa e della retribuzione degli insegnanti. L’ultima volta che ho controllato aveva più di seicento firme, che per un distretto delle nostre dimensioni è tantissimo.
Più persone di quante ne vengano alla partita di ritorno. Poi la notizia è finita sui media locali. Qualcuno, non so chi, ha avvisato un giornalista della stazione locale, e hanno fatto un servizio. “Il miglior insegnante di scienze se ne va dopo che gli è stato negato l’aumento.
La scuola è nel caos. ” Hanno intervistato genitori, studenti. Hanno persino mostrato il tabellone. Il giornalista stava letteralmente davanti al campo di football, con quel tabellone digitale nuovo che brillava dietro di lei, mentre parlava di come la scuola non riuscisse a trattenere il suo miglior insegnante.
Un genitore ha detto qualcosa come: “Avevano ottantamila dollari per un tabellone, ma non potevano tenere il miglior insegnante dell’edificio”. Il servizio è diventato semi-virale nella zona. Un mio amico che vive a due stati di distanza mi ha mandato un messaggio. Il consiglio ha tenuto una riunione pubblica a gennaio.
Non c’ero. Ero già sistemato a Ridgeview. Ma tre persone diverse mi hanno scritto dopo. A quanto pare è stata intensa.
I genitori si sono presentati. Non i soliti quattro che vanno sempre alle riunioni del consiglio. La sala era piena. La gente faceva domande mirate sulla fidelizzazione degli insegnanti, sulla competitività degli stipendi, su come il distretto stabilisce le priorità di spesa.
Un padre si è alzato e ha letto ad alta voce la mia lettera di dimissioni. Non sapevo nemmeno che ne avessero una copia. La signora Hadley era presente. Da quello che ho sentito, è rimasta seduta lì a sembrare a disagio e a scaricare le domande sul sovrintendente.
Il sovrintendente ha detto qualcosa su come il distretto valorizzi tutti i suoi insegnanti e sia impegnato a garantire una retribuzione competitiva, che è il tipo di frase che suona bene e non significa nulla. Circa una settimana dopo quella riunione, ho ricevuto una telefonata. Era il presidente del consiglio scolastico, un tipo di nome Gerald, che avevo incontrato forse due volte in dodici anni. È stato molto educato.
Ha detto che il consiglio aveva esaminato la situazione e voleva discutere la possibilità che tornassi. Ha menzionato che erano pronti a offrirmi un aumento di quindicimila dollari, un titolo formale di capo dipartimento e fondi aggiuntivi per i programmi di robotica e decathlon. Quindicimila dollari. Dopo dodici anni in cui mi avevano detto che non c’erano soldi.
Dopo che me n’ero già andato. Dopo che i punteggi AP erano crollati, il club di robotica era morto e tutta la storia era finita sui giornali. Ho ringraziato Gerald per la chiamata. Gli ho detto che apprezzavo davvero che il consiglio riconoscesse il problema e cercasse di risolverlo.
E poi gli ho detto che avrei rispettosamente declinato. Ha fatto una pausa lunga. Poi ha chiesto se c’era un numero che mi avrebbe fatto cambiare idea. Ho detto che non era più una questione di numeri.
Gli ho detto che ora ero a Ridgeview, guadagnavo ventimila dollari in più di quanto guadagnavo nella sua scuola, con risorse vere e un team che mi trattava come un professionista invece che come un volontario. Gli ho detto che speravo che il consiglio usasse questa occasione per investire negli insegnanti che avevano ancora, perché ce n’erano molti bravi in quell’edificio che meritavano di più. Mi ha ringraziato e ha detto che capiva, mi ha augurato il meglio. Abbiamo chiuso.
Dopo la chiamata, ho scritto una breve email educata a Gerald, declinando formalmente l’offerta. Ho ringraziato il consiglio per essersi fatto vivo, ho augurato il meglio alla scuola e ho detto che speravo investissero negli insegnanti che erano ancora lì. L’ho riletta tre volte per assicurarmi che non suonasse amara o arrogante, perché non volevo rinfacciare nulla. Volevo solo essere chiaro.
Dopo averla inviata, sono rimasto seduto un minuto. Non mentirò. C’era una piccola parte di me che sentiva un richiamo. Dodici anni sono tanti.
Quei corridoi, quelle aule, quei ragazzi, il laboratorio di robotica che odorava di stagno e gomma bruciata, il suono degli studenti che discutevano se una sostanza fosse un acido o una base. Mi mancava. Certe parti, almeno. Ma non mi mancava sentirmi dire che il mio lavoro era una vocazione ogni volta che chiedevo di essere pagato in modo giusto.
Non mi mancava comprarmi i materiali da solo. Non mi mancava vedere gli amministratori approvare acquisti a cinque cifre per l’atletica mentre dicevano che il budget per le scienze era congelato. Non mi mancava il sorriso vuoto della signora Hadley e le sue non-risposte. Aggiornamento finale.
Sono passati circa cinque mesi da quando ho iniziato a Ridgeview. Non dirò che è perfetto, perché nessun posto lo è, e mentirei. Il tragitto è un po’ più lungo. Il parcheggio è stranamente piccolo.
Uno degli altri insegnanti di scienze ha l’abitudine di scaldare il pesce nella sala insegnanti, che se l’hai mai provato, sai che è praticamente un crimine di guerra. Ma il lavoro è fantastico. I miei studenti AP sono impegnati, e ho davvero i materiali che mi servono per insegnare come si deve. Ho avviato un programma di robotica qui, e la scuola mi ha dato un budget vero.
Non duecento dollari e una pacca sulla testa. Abbiamo già quindici ragazzi iscritti, e Nate mi sta aiutando di nuovo a procurarmi i componenti. Solo che questa volta non li pago metà di tasca mia. Ho ricevuto un’email da Caleb qualche settimana fa.
Ora è al secondo anno al Georgia Tech, sta lavorando a un progetto di ingegneria meccanica con droni autonomi. Ha detto che aveva saputo che me n’ero andato e voleva assicurarsi che stessi bene. Gli ho detto che stavo più che bene. Ha detto: “Bene.
Ti meritavi di meglio di quel posto. ” Detto da un ventenne, ha un effetto diverso. Un’ultima cosa. Un paio di settimane fa, un mio ex collega mi ha detto che la signora Hadley si è trasferita silenziosamente a un altro ruolo nel distretto durante l’estate.
Nessuno conferma se sia stata riassegnata o abbia scelto di andarsene, ma i tempi sono interessanti. Il nuovo preside, a quanto pare, ha contattato il consiglio per adeguare davvero la scala salariale degli insegnanti. Se andrà da qualche parte, non ne ho idea. Spero di sì.
Per gli insegnanti che sono ancora lì, lo spero davvero. Quanto al club di robotica della mia vecchia scuola, per quanto ne so, è ancora chiuso. Nessuno l’ha ripreso. Ventidue ragazzi che avevano qualcosa di significativo da fare dopo scuola, qualcosa che insegnava loro a risolvere problemi e a lavorare in squadra, e che ha dato ad almeno uno di loro una borsa di studio piena, e tutto è sparito perché la scuola non è riuscita a tenere un insegnante.
Non mi pento di essere andato via, nemmeno un po’. Ho dato a quella scuola tutto quello che avevo per dodici anni, e quando ho chiesto qualcosa in cambio, mi hanno indicato un tabellone e mi hanno detto di sentirmi grato. Così ho trovato un posto che non confondeva la dedizione con la disperazione. Ma penso ancora a quei ragazzi della robotica.
Mi chiedo cosa facciano ora dopo scuola. Mi chiedo se costruiscano ancora cose per conto loro. Mi chiedo se qualcuno di loro finirà come Caleb, e se avrà qualcuno dalla sua parte quando succederà. Comunque, questa è tutta la storia.
Ho fatto la cosa giusta andandomene a metà semestre, o avrei dovuto resistere fino alla fine dell’anno?
