«Jeg vet hva som virkelig skjedde med faren din og Diego,» hvisket moren min fra sykesengen, og hele verden min raste sammen. I sytten år hadde jeg båret på hemmeligheten om den søndagen i 1964,…
Den metalliske smagen av blod har sitt eget språk – et som går utenom all fornuft og snakker direkte til de mest primitive hjørnene av sjelen. Jeg ble flytende i denne dialekten som 17-åring, der jeg sto i vaskehuset bak det falleferdige adobehuset vårt og så røde striper renne mellom de skjelvende fingrene mine mens … Read more