Klockan var halv två på natten, jag låg i förlossningsrummet med övervakningsbälte och försökte andas genom värkarna, när sjuksköterskan tittade på den vita tavlan där min mammas namn stod under…
Min mamma ställde ner saftglaset på kanten av kakbordet och sa: ”Jag kommer inte att vara på sjukhuset, så räkna inte med mig. ” Vi var i moster Jonis källare på Corey Street, under gula band och en pappersskylt där det stod ”Det är en pojke” med bokstäver som någon klippt ut i sicksack. Arton … Read more